Categoria: Filosofia & Neuroscienze

Io e Athena ci siamo incontrati in una libreria è il racconto del mio primo incontro con la Filosofia (permettetemi, almeno in questo inizio, di scriverla con la lettera maiuscola). Un incontro che fu talmente improvviso e inaspettato da costituire una memoria indelebile.

Da quel giorno molti fatti sono trascorsi. Altrettanti ricordi sono sbiaditi o si sono cancellati. Ma non la vicenda che determinò l’inizio del viaggio, non il suo principio.

Avevo circa 20 anni e come spesso succede non avevo reali convinzioni di cosa volessi essere nella vita.

Avevo confusamente scelto all’università Scienze Naturali e bighellonavo materialmente e mentalmente in attesa di svolgere il servizio militare (allora ancora obbligatorio). Nessun desiderio particolare, nessuna prospettiva illuminava la mia idea di futuro. Fu proprio durante uno di questi vagabondaggi che mi imbattei nella disciplina di Athena.

Ero con un mio amico e come eravamo soliti fare camminavamo senza meta per le vie del centro cittadino, dividendo le nostre discussioni tra un generalizzato e assolutamente non motivato rifiuto della società e cialtronerie boccaccesche.

Nonostante questo, avevamo entrambi anche una parte nobile: l’amore per la lettura e di conseguenza per i libri. Eravamo interessati soprattutto ai libri storici e di divulgazione scientifica. Proprio in virtù di questo interesse, quel giorno entrammo in una libreria (non una di quelle che frequentavamo abitualmente) e incominciammo anche qui a bighellonare tra gli scaffali, leggendo i titoli, sfogliando i libri che ci sembravano interessanti ed esecrando platealmente altri che non ci sembravano assolutamente degni di nota.

Quando ecco che il mio amico si dirige verso una sezione che non eravamo usi frequentare, ovviamente la sezione di filosofia.

Ricordo perfettamente la sensazione di quasi disagio che provai nel leggere i vari titoli sulle costine. Alcuni autori mi erano ovviamente noti, di altri non avevo mai sentito parlare. Io avevo fatto un istituto tecnico e la filosofia non era contemplata in alcun modo nel piano degli studi.

Alla sensazione di disagio subentrò una bizzarra sensazione di straniamento, come se non riuscissi in quel preciso momento a mantenere l’equilibrio di me stesso e come se mi fossi reso conto che il centro su cui poggiava la mia esistenza fosse solo un ciondolare.

Una sensazione rapidissima ma incisiva che stava per farmi allontanare dagli scaffali, quando il mio amico scuotendo leggermente la testa come per annuire, allungò una mano e prese un libro di Nietzsche e più precisamente “Al di là del bene e del male”, lo soppesò per un momento e poi mi annunciò che lo avrebbe acquistato.

Disagio e straniamento furono spazzati via dalla sorpresa e dal senso della sfida.

Allungai una mano anche io verso lo scaffale e simulando sicurezza scelsi un’altra opera di Nietzsche, “L’Anticristo. Maledizione del Cristianesimo”. Perché proprio quest’opera? Perché mi sembrava breve e perché tra le cialtronerie di rifiuto dell’epoca c’era anche una confusa avversione verso il cattolicesimo.

Se di questo episodio riesco a ricordare vividamente i suoni, i colori e persino gli odori, di quello che avvenne immediatamente dopo non ho alcuna memoria. Naturalmente avrò pagato il libro che sarà finito dentro una busta e mi avrà accompagnato per il resto della passeggiata.

La memoria torna vivida se ripenso al momento, al primissimo momento, in cui a casa aprii il libro con l’intenzione di provare a leggerlo.

Le prime frasi della prefazione furono simili ad un colpo fortissimo.

Questo libro si conviene ai pochissimi. Forse di questi non ne vive ancora neppure uno.

Era come se sentissi Nietzsche parlarmi direttamente, con un tono di voce roboante, come se avesse iniziato a indicare una via invitandomi a prenderla ma nello stesso tempo avvertendomi che si trattava di una via pericolosa, irta di problemi e angosce, ma il suo avvertimento aveva totalmente il suono della sfida, una sfida da cui fui irrimediabilmente attratto e che ancora oggi condiziona ogni mia singola giornata.

Divorai il libro, leggendo e rileggendo i vari enunciati, scrivendo le frasi per me maggiormente significative e prendendo la decisione irrevocabile di abbandonare la facoltà che stavo facendo e di iscrivermi al Corso di Laurea in filosofia, sorprendendo tutti coloro che mi conoscevano (in primis i familiari) che si diedero subito da fare per persuadermi a rinunciare e a “smettere di vivere tra le nuvole, perché con la filosofia non troverai mai lavoro”.

Naturalmente nella mia prima lettura di Nietzsche non avevo in realtà compreso quasi nulla. Era una lettura guidata solo dalla sensazione, senza alcuna base che mi permettesse di definire il contesto, la storia, e il senso di quelle affermazioni. Avrei acquisito queste conoscenze solo dopo, approfondendo gli studi, e vedendo sotto un’altra luce quelle frasi che mi erano sembrate pura esaltazione e potere.

Ma non si incomincia ad ardere per una passione in nessun altro modo. Solo con una folgore imprevedibile è possibile accendere un fuoco che non si conosce, dopo si potrà imparare a controllarlo, a riprodurlo, a definirne la potenza.

Ma la folgore iniziale resterà per sempre. E nei momenti più bui sarà possibile accedervi di nuovo per avvertire ancora la meraviglia.

di Stefano Brega, filosofo.

Avete mai pensato di cibarvi di parole e accenti?

Di considerare la letteratura come un cibo da odorare, masticare, inghiottire e digerire? Di fare delle parole un nutrimento mentale che offra sapori pungenti, decisi, tattilmente consistenti o odori aspri, dolci, avvolgenti? Di condire le parole con asprezze per farne una pietanza dolceamara, di spargere termini salmastri in periodi dolcigni, o mascherare un linguaggio arcigno con un velo di dolcezza e servire il tutto come in un menu di cucina fusion?

La letteratura è cibo quando accentua quella sensazione di gusto armonioso e delicato o di disgusto traboccante, indigeribile, soverchio. È cibo quando si spinge dall’appagante profumo di un desiderio ai nauseabondi bocconi amari. Spesso è arte del gusto, in opere da consumare lentamente, in lunghi passaggi dai contorni brucianti, da rigurgitare e ricominciare.

È cibo da meditazione, nella letteratura attenta, ricca di indecifrabili essenze, succosa, carnale, umorale; è assaggio frettoloso nella letteratura pigra, sonnolenta, lattiginosa. La letteratura si tramuta in cibo da consumare velocemente, quando si mostra metafora sociale, racchiudendo, nel suo involucro croccante, incontri e scontri, per rimane poi sulle labbra a sottolineare differenze o somiglianze. Cibo come letteratura tra piatti gourmet irreali e ossessivi, tra pietanze elaborate che nascondono correnti emozionali, tra avanzi e briciole, tra vita e morte, tra mondi che non esistono e sogni possibili.

Spesso la letteratura usa il cibo per condire un linguaggio percettivo e immaginario, per parlare di illusione, piacere e rinuncia, per esplorare porte d’accesso al dualismo, al magico, al rimosso.

Scrittura di un mondo rovesciato, dove il rifiuto del cibo costituisce un simbolo, la manifestazione delle proprie ossessioni, un lucido rifiuto dei fremiti del cuore, del passaggio pulsante della vita nelle vene, di una nuova alterna coscienza.

Molti scrittori e poeti hanno raccontato (attraverso la funzione meccanica e dissociante del cibo che da ghiotta tentazione diviene nutrimento superfluo dei cuori distratti, da bisogno emergente si trasforma in alimento deviante per menti disattente) di terre di speranze e disperazione, di nuove scoperte e di vecchi principi.

Il cibo nei racconti ha spesso il sapore disgustoso del macabro, che sfuma in contorni dolorosi e deliranti, diventando metafora di ciò che è socialmente buono o cattivo, giusto ed ingiusto. Il cibo da semplice alimento estende la sua potenza e mostra il suo obiettivo aggregante.  Diventa quantitativamente rilevante e socialmente riconoscibile, comunica, distingue le persone ed i gruppi, unisce identità di dolore.

Cibo non enumerato, non determinato, non tratteggiato nei suoi caratteri più comuni ma compiutamente espressivo, potente, distruttivo, catalizzatore dei mali del mondo, voce di cuori e coscienze, come nei racconti di Nathaniel Hawthorne.

Letteratura che si serve del cibo per allestire banchetti esaltanti e perversi, in cui il cibo rappresenta l’ingresso ad un mondo rituale e primitivo, fungendo da richiamo, da morbosa attrattiva sessuale e vampirica: è fonte di riti magici per desideri e appetiti antropofagi. Il cibo descritto per essere divorato con oscena voracità, poiché è il simbolo di un rituale di morte, uno strumento comunicativo efficace ed espressivo. Tavole imbandite e ricche di cibo morto, elegantemente presentato e rabbiosamente afferrato. Un cibo letterario che ha il gusto ed il profumo del proibito, spartiacque tra la brutalità e bisogno di immortalità, come nei feuilleton di Gaston Leroux.

Cibo che diventa personificazione del contrasto, forma e visione di una società immatura e frivola, segno di rottura e di declino delle coscienze, metafora di un mondo sul ciglio del baratro, che si consegna nelle mani del vizio, del lusso e della gola, per sfuggire orrori e responsabilità.  Cibo svelato da contenitori sottili e trasparenti, segno tangibile di bellezza e decadenza morale, presenza viva e corporea, che ostenta se e stesso, esibendosi su un palcoscenico illuminato dallo sfarzo e oscurato dal vizio e dall’apatia, come in Rainer Maria Rilke.

Ma il cibo letterario è anche passaggio, chiave di accesso per una delle tematiche centrali della letteratura scapigliata: il dualismo, la doppia immagine della coscienza. Cibo capace di assolvere la sua funzione perturbante oltre i limiti biologici, mostrando il suo valore simbolico, come ponte tra il mondo dei vivi e quello dei morti, capace di gettarci nell’ombra profonda di una realtà lontana da noi o di mostrarci l’approdo a una più sicura coscienza ordinaria.